Художники и женщины - самые подходящие объекты для эксплуатации, и в каждом импрессарио есть что-то сутенерское - от одного до девяносто девяти процентов.
Генрих БелльОб авторе
- Профессия автора: Писатель
- Дата рождения: 21 декабря 1917 г.
- Дата смерти: 16 июля 1985 г.
Обновлённые авторы
Темы
Цитаты в тренде
Ведьмы в Овцепикских горах обладали статусом, подобным тому, какой в других культурах придавался монашкам, сборщикам налогов и ассенизаторам. Ну, то есть их уважали, иногда ими восхищались, в общем и целом им рукоплескали за то, что они делают дело, которое, если мыслить логически, должно быть сделано, но всем было слегка неуютно в их компании.
Терри Пратчетт
И все громче жаворонки звенят,
Все пышней березки кудрявятся,
Яровые ранние зеленя,
Ровно птенчики, вылупляются. От прямых лучей, от косых дождей
Зацветает ширь земли-матери,
Зачинают жены нести детей,
Все лошадушки забрюхатели.
И сдается утреннею порой:
Не заря горит меж сосеночек,
А у темной Ноченьки вороной
Родился гнедой жеребеночек...
Игорь Кобзев
Никто не может быть несчастлив в Здесь-и-Сейчас… Вы можете подумать о вчерашнем дне и стать несчастливыми. Вы можете подумать о завтрашнем дне и стать несчастливыми. Но прямо в это самое мгновение — в это пульсирующее, трепещущее, реальное мгновение — можете ли вы быть несчастливыми прямо сейчас? Без всякого прошлого, без всякого будущего? Вы можете принести несчастье из прошлого, из памяти. Или же вы можете быть несчастливыми из-за завтрашнего дня. Прямо в это мгновение, в сейчас, несчастье...
Свияш Ю.В.
Что бы там ни было, а всякая толпа состоит из людей. Вчера вечером мистер Канингем был частью толпы, но все равно он оставался человеком. Всякая толпа во всяком маленьком южном городке состоит из людей, которых мы знаем, из самых обыкновенных людей, и это не очень для них лестно, не так ли?
— Да уж… — сказал Джим.
— И потому надо было вмешаться восьмилетнему ребенку, чтобы они опомнились, так? — продолжал Аттикус. — А ведь это что-нибудь да значит, если стадо диких зверей все-таки можно...
Харпер Ли
Бледнею, как истина на столбцах газеты,
А тоска обгрызает у души моей ногти.
На катафалке солнечного мотоциклета
Влетаю и шантаны умирать в рокоте.
У души искусанной кровяные заусенцы,
И тянет за больной лоскуток всякая.
Небо вытирает звездные крошки полотенцем,
И моторы взрываются, оглушительно квакая.
Прокусываю сердце свое собственное,
И толпа бесстыдно распахивает мой капот.
Бьюсь отчаянно, будто об стену, я
О хмурые перила чужих забот.
И каменные проборы расчесанных улиц
Под...
Вадим Шершеневич