Да! Нас опухших и подраненных,
Дымящих, терпких, как супы,
Вновь распинают на подрамниках
Не замалёванной судьбы.
Холст тридцать семь на тридцать семь.
Такого же размера рамка.
Мы умираем не от рака
И не от старости совсем.
Мы сеятели. Дождь повеет,
В сад занесет, где лебеда,
Где плачет летний Левитан, -
Русь понимают лишь евреи!
Да, нам не раз еще потеть,
И телом мысли упиваясь,
Просить планету дать патент
На чью-то злую гениальность."Полина"
1963
Цитаты в тренде
