Русский Ru
  • Deutsche De
  • English En
  • Français Fr
  • Русский Ru

Мы используем файлы cookie для персонализации контента и рекламы, предоставления функций социальных сетей и анализа нашего трафика. Мы также передаем информацию об использовании вами нашего сайта нашим партнерам по маркетингу и аналитике, которые могут объединять их с другой информацией, которую вы им предоставили или которую они отдельно собрали у вас. Вы также можете ознакомиться с нашей Политикой конфиденциальности. Нажав кнопку OK ниже, вы принимаете наши куки.

Авторы:

* * *“Ты пишешь?” — Да. Точней, машу пером,

Как аспидным мужицким топором.

Удар — и, рассекая плоть стиха,

Иду до сухожилий языка,

До ноющих каналов стволовых,

Чтобы затем — из срезов и пластов

И разноцветных внутренностей слов

Собрать подобье жизни — новый стих. А на вопрос “Не тщетны ли труды?”

Отвечу: что мне до народа?

Принадлежа ему с рожденья до ухода,

Я не имею в нём нужды. Не мой народ, не женщина, не дочь —

Холодные слова меня проводят в ночь. А потому — закончим разговор

Об этой вечности напрасной,

Которая звучит... Звучит как приговор,

Но больше благий, чем ужасный.

Мельников Дмитрий