- Если мы лишимся старинной защиты наших прав, мистер Блэк, позвольте вас спросить, что же у нас останется?
- У нас останутся три вещи, сэр: любовь, музыка и салат!
Об авторе
- Профессия автора: Романист
- Национальность: английский
- Дата рождения: 8 января 1824 г.
- Дата смерти: 23 сентября 1889 г.
Обновлённые авторы
Темы
Цитаты в тренде
Мы можем начать наблюдать свои мысли и эмоции и при этом необязательно попадать под их влияние столь же тотально и безнадёжно, как мы к тому привыкли. Мы можем чувствовать свои чувства, думать свои мысли, но постепенно мы начинаем отождествлять себя не с той личностью, которая считает себя одинокой, стыдящейся, испуганной или задавленной низкой самооценкой, а с той, которая может смотреть на одиночество, стыд и низкую самооценку как на движения ума.
Йонге Мингьюр Ринпоче
Живот женщины, это самое таинственное, что есть в мире, самое волнующее, самое красивое, даже самое сексуальное, как бы написали в ваших дебильных журналах, — долдонил он под снисходительным взглядом Лоранс, — так что, нет, только не живот… Спрячь его. И береги… Я, Матильда, тебе не мораль читаю и не о приличиях говорю… Я о любви. Куча пацанов будут мысленно измерять твою задницу и угадывать форму груди, и это честная игра, но живот — прибереги его для того, кого полюбишь, ты… Ты меня поняла?
Анна Гавальда
Свидетелей нет, а передается из поколения в поколение: по ночам, когда в человечьем сознании завывают вампиры и под спущенными ресницами вихрем кружат призраки, невидимая сила распахивает погосты, оставляя за собой пустошенье - разбросанные черепа, кости, неистлевшие трупы, перевернутые известковые плиты и пепел деревянных крестов, средь сухого дерна - обглоданные ящерицы и куропатки, обрывки лисьих шкур, да пустые черепашьи панцири.
Славко Яневский
Я вам сейчас ужасное скажу (только вы никому не говорите, а то погубите меня): я очень-очень сильно люблю мужчин. Таких – взрослых, больших, волосатых, которые пахнут мужчиной. И молодых люблю, которые цветами и молоком. А женщин – нет. Они же все дуры, дуры, а которые не дуры, те истерички. А те редкие, что не дуры и не истерички, те уводят моих любовников, а я потом плачу.
Марта Кетро
Бог тоже тратит свою кровь: нескончаемый дождь красной любви каждый день омывает мир, чтобы оживить нас,но мы остаемся мертвее мертвых. Я всегда удивлялся, почему любовь и кровь одинакового цвета. Теперь знаю почему. Во всем виноват бог!
Этот дождь на меня не проливается. Я для него непроницаем. Я мертв.
Алессандро Д’Авения
